C’est l’histoire d’un pont entre les quilles du jeu. Perdu entre les quilles, mais sûr de moi-même (enfin plus ou moins), l’alcool et la drogue aidant, la question changeait et devenait rouge de honte. Et puis grandissait, parce qu’il faut bien en finir avec cette histoire qui s’arrête. Pourtant, rien. Pas une trace, pas un souvenir. J’ai beau chercher, je me perds un peu plus. Le passé est dans TON CUL/TA CHATTE/PUTE PUTE HUM…se racla-t-il la gorge, le chat, je veux dire le chat dans la gorge, qui en a vu d’autres, et pourtant, elle a aimé ça. Encore et encore. Elle a reçu mon cri en plein dans le mille, en plein dans le cœur et ce qui en coule, c’est un liquide épais et doré, un élixir odorant et chaud. On le prend dans les mains et on le jette à la mer comme un marin mort. Sentir la vie partir en couille, mais si on avait su, on aurait fait un détour pour s’éviter la peine. On aurait pris le chemin de la salle de bains où je me noie. Enfin, je ne sais plus trop quoi dire finalement. Toujours est-il qu’Ostende en septembre, ça reste Ostende en septembre.
Rien ni personne ne peut RESPIRER |
