Elle hésite un moment et pousse le regard un peu moins loin que prévu. Il faudrait une petite dose de mes nuits, mon ange. Savais-tu qu’il m’est difficile de voir où tu dériveras, où tu me prendras ? Au vol ou en marchant encore un peu ?
Attendre l’illusion de notre sincérité. N’y vois-tu pas l’ironie ?
Jamais l’illusion, oui encore l’illusion, n’aura le pouvoir de séduire lentement le peu de jugeote qu’il me reste, l’oubli d’un petit moment.
Tellement d’intensité, mais le sens-tu ?
« Putain de merde » dit-elle en retrouvant sous sa jupe un petit bout de ton impuissance. |
